Klemmschrift: Das sind vier Zeilen, die zwischen den Zähnen klemmen, nicht locker lassen. Weil es sich in deinen Alltag reinbeißt und nicht mehr rausgeht.
Vier kurze Zeilen: Die Szene – die Beobachtung – die Absurdität – der Stich.
Reiseziel
Zahlst für Aussicht, trinkst aus der Minibar.
Postest Sonnenuntergang mit Filter.
„Endlich Ruhe“, schreibst du drunter.
Du bist nie angekommen.
Monday.
Passkontrolle, Urlaubsbeginn
Rollen und Sandalen, Pässe in verschwitzten Händen.
Der Schalterbeamte lebt für diesen Moment.
Kinder weinen wie internationale Sirenen.
Die Grenze ist innen, nicht außen.
Monday.
Der Supermarkt um 19:55
Milch in der Hand, Hoffnung im Blick.
Die Türen schließen wie ein Verhör.
Ein Kind schreit nach Gummibärchen,
ich nach einem anderen Leben.
Monday.
Elternabend
Kekse auf Plastiktabletts.
PowerPoint über Regelstrukturen.
Lächeln wie Haftstrafen.
Wir bilden die Zukunft aus – im Neonlicht.
Monday.